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Nada de raízes, tenho âncoras, já falei algumas vezes. De outro jeito: eu sou meu próprio lar. Andava exilada e, hoje, a sensação de que estou voltando pra casa. A amiga lá longe disse: o retorno de coisas que dão alegria na vida. Coisas que a pandemia nos tirou. Coisas que nos dão muito prazer e nos definem. Ela me conhece muito. Olhar no espelho e perceber que estou sorrindo. Pode ser do bolinho de espinafre. Da piscina aquecida. Das primeiras páginas d’A Convidada ou das últimas d’O Amante. De me sentir feliz na chegada e na partida. Seguir a vida. Ter os planos bagunçados. Fazer pequenas listas confusas: trocar o punho da rede, descascar macaxeira, enterrar a margarida. Rir sozinha das coincidências. Escrever: so-zi-nha e não parar de respirar. Experimentei soletrar seu nome. Depois, em sílabas. Murmurar inteiro. E em voz alta: nome e sobrenome. Olha só, o chão ainda está aqui, sob os meus pés. Se não contarmos o cearensês, a língua italiana é provavelmente a mais bonita. Certamente é a mais gostosa. Estou indo embora como a Julieta dos espíritos, mas tocando o trompete do final d’Os Palhaços. Fechando o círculo: lembrei que tem gente que faz bem pra gente sem nem precisar estar com a gente, só por estar na gente. E ter marcado o colchão. De resto: pia cheia, panqueca de cogumelo, promessa de mimosas, foto sorrindo, o samba da Vila de 2022, instrução normativa de retorno à atividade presencial, uma consulta médica agendada, os livros de poesia da Ana Martins Marques, uma carta que não chegou ao coração de Minas, garrafinhas de água, Stellas vazias enfileiradas no quintal, a carta dos enamorados, um galeão saindo do peito. Eu ainda durmo do lado da cama mais perto da porta.

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