Banguela

de tudo, é de mim que sinto mais saudades.

A sensação de completa inadequação, depois de anos de esforços frustrados e rebeliões controladas, tomou conta das chaves, hasteou bandeira, matou ou mantém aprisionados – e devidamente amordaçados – os outros habitantes do forte e agora vaga, solitária, pelos corredores vazios, gemendo alto só pra ouvir o eco. E, precavida, empilha todos os “nunca mais” que fantasia bem em frente ao portão, como quem faz barricadas contra improváveis missões de resgate, que ela chama de tentativas de invasão pra dar alguma legitimidade à aridez.

Não sei (ou não lembro – olha o microspoiler), quem disse que o segredo da felicidade é saúde boa e memória ruim. Pensava eu, ingênua, que era pra ir esquecendo as coisas doloridas que nos aconteciam. Mas fui descobrindo que é quase o contrário. Vou embaciando a felicidade pra conseguir respirar.

“amar é dar o que não se tem” – tão bonitinho, quase altruísta. Não perder de vista a sequência: “a alguém que não o quer” – muito menos consolador, não é? só o que temos a oferecer é o nosso vazio.

Nunca diga desta água não beberei porque quando você repara está se afogando na síndrome de impostora.

Nos livros da Agatha Christie de vez em quando pinta um militar reformado, major ou coronel, talvez, daqueles que vivem de glórias passadas. Costumeiramente, um chato. Sinto-me cada vez mais afinada com eles.

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A verdade é que abdiquei de marchas e embreagem, agora vou descendo a ladeira na banguela, regulando só no freio.

Bem agora está escuro, chove e venta muito. Dá quase pra se ouvir a melancolia escorrendo nos telhados ou dos meus olhos.

é irônico lembrar que há pouquinhos dias eu estivesse pensando em fazer uma news letter.

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