Incêndios

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Detalhe: Rogelio de Egusquiza – Tristan and Isolt (Death)

Às vezes lembra-se dele. Muitas vezes até, entre uma aula e outra. Ainda frequenta bibliotecas, isso favorece. Os seres humanos podem ser estúpidos. Não ele. Ou ele também, mas não é assim que ela imagina. Ruído, pânico, alguma fumaça. As pessoas empurravam e corriam e falavam alto, tão alto. Menos ele, que soube dar-lhe a mão, em silêncio. Ele também lembra dela. Quando pensa “e se”. Quando se irrita com a birra da filha mais nova, quando se preocupa com o último boleto do mês, quando se enfada no trabalho. Quando a vida cotidiana é pior do que o estouro de pessoas assustadas. Ele quase sente a mão que encontrou a sua como se fosse lógico. Deram as mãos. Em meio ao susto, confiaram um no outro sem perguntar-se porquê. Quando o movimento da multidão ameaçou separá-los, entrelaçaram dedos. A pele dela tão fina. A pele dele, tão morna. Um lance de escada, dois, três, os livros virando cinza e fumaça, era de se pensar que as mãos suassem, que os ritmos acabassem por se desencontrar, mas eles nem precisavam se olhar pra se saber, a pele seca, as mãos firmes, o mesmo passo. As sirenes, os alarmes, a luz, o ar tão puro que engasga. Ele tosse. Ela inspira fundo. Podiam apenas ter desatado as mãos, mas beijaram-se, como para descobrir se era bom. Não era. Ainda assim, às vezes ela lembra dele. E ele lembra dela. E falta um pouco o ar, a um e outro, como quem aspira demasiada fumaça. Ele carrega uma tosse crônica, ela tem o hábito de longos suspiros. Fim de semana passada, passaram um pelo outro na praça de alimentação do shopping. Ela, a bolsa pesada de livros, o andar arrastado, o turno nos olhos, as mãos machucadas da lida doméstica. Ele, a filha irritante, a fila do caixa eletrônico, as contas a mais, as mãos frias de uma pressão sempre baixa. Não se reconheceram.

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